Le faltaba irregularidad, le faltaba el caos de la vida permanente en la que una habitación se adapta a las sinuosidades de una personalidad particular

Era la historia de una mariposa que se dedicaba a cambiar el futuro de personas aleatorias alrededor del mundo.
Se dedicaba a volar de flor en flor mientras ellos pensaban que eran dueños de sus destinos.
Todos apostaban, y afirmaban que tomaban sus propias decisiones, mientras la mariposa aleteaba, de aquí para allá. Pensaban, se creían mariposas, volando a través del océano, persiguiendo sueños que no lo eran, conociendo personas que jamás conocerían, enamorándose de alguien que no era más que el aire que dejaba el rastro de esa mariposa.
La arena que pisaban, y que metían en botellas en un intento confuso de no abandonar nunca esos lugares perfectos, era solo el polvo de sus alas. Sueños embotellados que viajaban en maletas. Inoloros pero que olían a todo. Todos del mismo color, pero todos diferentes. Miles de granos de arena asociados a miles de sentimientos. Cada uno con un nombre, ninguno era nadie.
La mariposa seguía volando y, cuando se acercaba un poco, llegaba ese olor en el aire que los transportaba a un viejo sueño.
La vida no era destino, como ellos creían, y, a veces, si coincidía, ella les traía viejas partes de esos mundos, que luego les quitaba, dejando lluvia en forma de lágrimas.
Todo estaba demasiado cerca de todo, sin horas de viaje, sin quilómetros de distancia. Todo podría volver a ser un “otra vez”, hasta el día en el que alguien, en un intento de robar su belleza, tocaba sus alas, impidiendo que la mariposa volviese a volar.
Todo se consumía poco a poco con sus movimientos cada vez más lentos. Todas esas historias quedaban atrás, en lo que ellos llamaban pasado.
La historia se terminaba, recordándolo todo, olvidando que ya lo habían olvidado.

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