Cuando pica, cura

La persona más feliz del mundo, tenía el pasado más puto y pobre nunca imaginado. Era, en cambio, la persona más rica. Me contó que la vida era como las heridas que te hacías en las rodillas cuando eras pequeño, que les echabas curocromo y ya está, a por la próxima. Que por todo el odio le gustaba querer. Y le gustaba sentirse querido, pero no era una necesidad vital saber por quien. Que las noches en la calle no eran frías cuando veía las estrellas, y los días no eran duros porque siempre había alguien con quien hablar. No sabía leer pero tenía un escritor al que amaba, que era el que había elegido después de escuchar todas las historias que le habían contado. No sabía ni los nombres de las notas ni lo que era un pentagrama, pero hacía virguerías con una guitarra viejísima que le habían regalado y que estaba afinada a su manera. Se pasaba los días paseando y cantando. Le daba igual ir a cualquier lado porque no tenía que aferrarse a nada ni tenía que volver a ningún lugar. Recordaba a todas las personas que habían pasado por su vida aunque solo hubieran compartido los dos tragos finales de una cerveza. Y se había enamorado de la arena y del mar, porque decía que él era como el agua, que iba de un lado a otro, mezclándose con lo que se le cruzaba, y que nunca sabía donde se iba a parar. Pensaba que las personas tristes lo eran porque no sabían apreciar el color del cielo cuando salía y se ponía el sol, que se limitaban simplemente a sufrir por el daño que la gente les hacía, mientras las mejores horas del día se iban, que eran todas. Hablaba de la muerte pero no como una vía de escape a todo lo que no tenía o no podía ser, si no que la comparaba con el final de una buena canción. Una canción para cada persona, que solo sonaba una vez. Por eso amaba vivir, porque no podías hacerlo más de una vez.

A él le sudaba la polla todo y nosotros nos quejamos porque nos pican los mosquitos.

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