Son las 4:30 de la mañana. Siempre son las 4:30 de la mañana.

Y cuanto todo se empieza a terminar es cuando pienso que realmente un mes no era tanto tiempo.
Han sido vacaciones, pero no han sido navidades. Mi madre ha decidido ponerse en huelga – navideña y no hemos decorado nada, no hemos cantado villancicos (bueno, esto realmente nunca lo hemos hecho) y ni siquiera hemos comido turrón en noche buena (con la fiesta, se nos olvidó completamente).

Papa Noel no existe, nunca lo ha hecho. Ya no existía aun cuando los reyes no habían dimitido para pasarles a mis padres su trabajo de la noche del 5 al 6 de Enero porque ellos están demasiado ocupados repartiendo todos los regalos que tienen (pobres…). Un día Baltasar me contestó la carta en la que yo había escrito todo lo que quería diciendo que ahora ese trabajo estaba en manos de mis progenitores, que ellos, con la crisis y todo eso, habían tenido que despedir a los pajes, y el trabajo se les acumulaba. Lloré toda la noche. Lo del Ratoncito Pérez lo podía entender pero esto… no. Intenté mantener el contacto con ellos, pero no me volvieron a contestar a ninguna carta. El trauma es intenso.

Pero, dejando a parte todo esto, estas adorables 3 semanas que llevo en casa me han servido para darme cuenta de que la ITV de un coche sin luces y con las ruedas gastadas se pasa tranquilamente siendo mujer, que los viernes en un pueblo de 13000 habitantes pueden convertirse en grandes noches, que empezar un jueves con vino de 0,60€, spaggettis, mi hermano y mis hermanas puede ser un gran comienzo, que las fiestas de fin de año en las que te gastas 6 euros molan mucho más que el postureo de pagar 50, las resacas, que hay domingos que se te van de las manos y domingos que no sales de casa, que madrugar para irte a la playa siempre cunde. No dormir. Dormir poco. Salir. Salir mucho. Surfear. Abrir un nuevo blog. Pasear con mamá. Pasar poco pero mucho tiempo en casa.


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